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Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel +++ Briefe vom Anfang über das Ende +++ Ein Briefwechsel

Liebe S.

Ich stehe am Atlantik.
Ich stehe am Atlantik.
Ich stehe am Atlantik.

Ich schaue den Wellen beim Brechen zu. Höre das permanente Rauschen des Meeres. Und schmecke die salzige Luft.

Ich gehe früh am Morgen zum Strand, wenn alle noch schlafen. Und mittags zum Baden, da ist das Treiben bunt und lässig. Und am Abend, um mich von diesem unvergleichlichen Gutenachtlicht einnehmen zu lassen.

Wie habe ich es vermisst. Die sorglos buddelnden Kinder, die stolzen Wellenreiter in ihren schwarzen Anzügen, den endlosen Sandstrand südwärts wie nach Norden. Und hinter dem Horizont kommt nur noch Amerika.

In meiner Kindheit waren wir in den Sommerferien so gut wie immer hier. Ganz im Südwesten Frankreichs. Die Retttungsschwimmer waren damals die coolsten Typen unter der Sonne. Heute tun Buben und Mädchen in sonnengelben Hoodies ihren Dienst. Der alte Mann und das Meer, denke ich und schmunzle. Manchmal wäre auch ich gerne jünger, als ich mich fühle.

Immer wieder wollte ich hierher zurück. Da passt das Gerede vom Sehnsuchtsort. Und gleichwohl hatte ich etwas Bammel vor der Begegnung mit den eigenen Erinnerungen. Ich wollte meinen Kindern unbedingt diese Welt zeigen.

Die Gezeiten, Ebbe und Flut, das Kommen und Gehen, die sich ständig ändernde Strandlandschaft. Der Atlantik war mir immer pralles Leben. Und Tod.
Ich tauche durch eine Welle. Und ich kann Dir gar nicht sagen, wie glücklich mich dieser Moment macht. Dabei habe ich größten Respekt. Weil ich weiß, dass dieser Ozean dich verschlingen kann, wenn du willst.

Bald ist der Sommer vorbei. Bald kommt der Herbst mit seinem wohltuenden Maß an Ernsthaftigkeit. Dann geht es wieder los. Das Jahr beginnt im September. Meine Kleinste kommt in die Schule.

Die Sonne lacht noch. Aber von einer Sekunde zur anderen trauert die Grande Nation. Alain Delon ist gestorben. Ob ihm wohl Disteln auf dem Sarg gefallen würden ? Die wachsen hier tapfer und störrisch in den Dünen. Man muss nur hinschauen, um ihre Schönheit zu verstehen.

Auf bald,

Dein A.

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Ein fiktionalisierter Briefwechsel über den Tod und das Sterben von Andreas Kaufmann und Sabrina Zwach